Rune

Campbell

27 ans

Né.e le 20/03/1995

Sexe M

Homme/Garçon

Pansexuel

13 Osborn St, Whitechapel

Origine : Norvège

Nat. : Anglo-Norvégien

Civil

Gérant de Cabaret

À Londres

Depuis 31/10/2021

Ambidextre.

CaractèreVision des autres : Le monde est fait des autres. Ils pullulent. Forment des frontières sociales. Beaux ou laids. Intéressants ou non. Ils sont des histoires. Poupées de cire et pantin de bois dansant – sans pour autant l'accepter. Des idéalistes, pensant qu'ils dominent quoique ce soit.
En soi, Sköll envie cela. Comme un dieu envierait la fragilité de l'humanité. Comme un humain envierait l'éternité d'un dieu. Ils ne savent pas. Ils bougent, en pensant être libre. Ils ne le sont pas. Sauf certains. Ceux qui savent choisir leurs entraves. Les fils qui les font danser. Alors, ils dansent, avec plus de souplesse. Ce monde coloré, animé par les pulsions, passions, désirs, tentations, besoins, intérêts. C'est pour ce monde qu'il a été élevé. Il a appris à l'utiliser. À l'envier, au fond de lui, bien entendu. Mais c'est justement parce qu'il le comprend qu'il peut l'envier. Et parce qu'il comprend sa propre situation. Sa différence.

Un enfant fini toujours par quitter le nid.
Un Enfant Terrible fini toujours par rejoindre le nid.

Mais en soi. Il se sent supérieur. À cela. Parce que lui sait. Il voit – dans son imagination, dans son esprit – les fils. Il veut les caresser. Les tirer. Jouer avec. C'est son moyen d'exister. Son unique moyen d'exister. Avant qu'il ne finisse comme les autres poupées et pantins rêvés par ses pères et mères : brisé. Tas de chair sans vie. Et à la différence des autres qui composent le monde, lui, n'aura pas le droit à une pierre tombale. A h. Ils savent mourir. Eux.
Vision de soi : Le monde est fait de soi. Non. Il est fait de multiples soi. Son propre monde, dansant et chantant. Jouant et pleurant. Avec le monde pullulant d'autres. Un monde personnel. Fissuré en de nombreuses images. Apprises. Développées – plus loin que ce qui est demandé. À la recherche non pas d'une perfection rêvée par les pères et les mères. Mais à la recherche de l'autre chose. De ce qui peut encore être affiné.
S'oublier. Pour mieux se redécouvrir. Chaque visage ne devant pas être une histoire. Mais Son histoire. Une extension. Un appendice. Sinueux. Vicié. Qui attrape les autres. Qui se gravent en eux. Traquer dans la foule. Se mêler à elle. Devenir elle. Au point de s'oublier. Pour, à nouveau, se redécouvrir.

Le monde de Sköll est repoussant. Interdit. Mais il veut jouer avec cet interdit. Le proposer à eux – les autres. Pour qu'ils deviennent ces papillons qui approchent. De sa flamme. De ses flammes. De sa gueule. Piège infâme qui vient caresser les peaux avec la douceur de l'ange. Il sait. Il sait qu'il peut intriguer. Il sait qu'il peut jouer. En soi, il a cette arrogance de le savoir. Il sait aussi, qu'en vouloir trop peut lui brûler les ailes – il n'a pas oublié ce mythe – s'il s'approche trop du soleil. Mais lui. Il veut le dévorer. Ce soleil. Brûler avec lui. Totalement. Pour à nouveau s'oublier. Et. Encore une fois. Se découvrir. Encore. Toujours.

Liberté. Un mot qui n'existe pas naturellement. Un mot qui se défini. Par l'acquis. Par l'apprentissage. Il a appris. D'eux – les Pères, les Mères. Et des Autres. Appris à choisir où sont ses chaînes. Par chance. La philosophie de vie ne peut être analysée. Alors. Il continue de l'exploiter. Jusqu'à brûler. Une nouvelle fois.

Une ultime fois. En espérant qu'au moins une personne se souviendra d'un de ses noms.
Car lui. Il ne saura pas mourir.
Attitude/Comportement : Naturellement, Rune est ce qu'il est. Une certaine extravagance. Un charme facile. Un regard qui observe – admire – les choses qu'il trouve belle. Hédoniste qui s'assume, il aime perdre ce dernier dans la créativité qu'il invite dans son établissement.
Sans doute a-t-il une certaine éducation de la noblesse anglaise, car il en connaît les différents codes. S'amusant, avec eux. Il sait dire non. Il sait refuser la présence. Tout comme il sait l'accueillir. L'approcher de soi. Pour mieux l'emprisonner entre ses bras. Une certaine douceur l'habite, parfois. Lorsqu'il écoute. L'histoire que vous lui racontez.

Peut-être vous imagine-t-il. Au cœur de cette histoire. Au cœur de cette image que vous développez au fil de vos mots.
Sans doute ses mains s'imaginent noter, inscrire, des notes. Sans doute son corps s'imagine danser avec ces mots. Alors, son regard sera rêveur. Ou intéressé. Intéressé par ce que votre histoire peut faire naître. Comme affaire. Alors, à cet instant, il deviendra traqueur. Un serpent proposant un contrat. Votre âme ne risque rien, voyons. Ce n'est pas cela qu'il compte dévorer.

Mais. Derrière cette voix charmante – au timbre charmeur – peut se glisser un fiel. Un cynisme. Non pas de celui qui est né dans la décadence. Mais le cynisme de celui qui s'habille, chaque jour, de cette décadence. Comme si elle faisait partie de lui. Une autre face d'une même pièce. Un sous-sol, dans lequel les cabarets deviennent spectacle de chair et de beauté intime. Un théâtre de marionnettes. Après tout … Même un pantin peut jouer avec les fils d'autres poupées.

Quant à Sköll.
Eh bien. Sköll est cela.
Et plus encore.
Une ombre rampante. Un fantôme.
Un sourire. Un baiser. Une accolade.
Tout cela. Et rien à la fois.
Aime : Ah. Le monde est fait de choses agréables. L'art en est une, pour lui. Ces différents aspects – de l'écriture à la musique. De là à dire qu'il est lui-même artiste, l'arrogance de Sköll n'irait pas jusque là – bien qu'il touche au piano et au violon sans trop de difficulté. L'imaginaire est une existence qui a un effet intense sur lui. Les rêveries mènent facilement à l'inspiration. Est-ce surprenant lorsque le seul nom qui lui colle souvent à la peau est Sköll ?

Mais, oui. Il n'a pas que des amours immatériels. En fait, il est même juste de dire qu'il a autant d'amour organique qu'invisible. Rune – ou l'Enfant Terrible qui est derrière lui – est cet hédoniste qui apprécie. Cet épicurien qui aime manger de bonnes choses. Il a appris à apprécier ceci. Un apprentissage qu'il n'a pas oublier. Est-ce si difficile de l'imaginer faire la cuisine tout en écoutant un quelconque opéra ? Pas tant que ça. Tout comme il n'est pas difficile de l'imaginer choisir un bon alcool ou acheter une quelconque substance. Pour se glisser un peu plus dans cette décadence qui l'habille. Lui colle à la peau.

Il aime sa sexualité. Il aime les femmes – et les hommes. Sa préférence serait masculine, selon certain témoin. Il aime habiter l'espace – tout comme il aime être le spectateur amusé d'une quelconque scène. Un spectateur invisible, parfois. Cela aussi. Est une chose agréable. Sadique, presque.
Mais là encore, vérité se mêle avec des mensonges. Car même l'amour peut se feindre. Tout ce qu'il faut … c'est tirer le bon fil – celui du cœur et de l'esprit. Mais, finalement. Peut-être a-t-il finir par aimer cela ?

Être ce qu'il est.
Traqueur et acteur. Spectateur d'une scène imaginée.
Et vérifier si elle se déroule comme espérer. Et profiter de la surprise.
Déteste : L'Oubli
Manies/tics : Un simplement mouvement. Ou plutôt, simple pour lui. Mais complexe pour ceux qui n'en ont pas l'habitude. Vivant. Organique. Il aime le rythme. Le rythme des gens. Comme une musique qui résonne dans sa tête. Alors, si ses doigts bougent. Sans doute est-il en train de suivre ce rythme. Votre rythme. Sans doute vous examine-t-il au point d'entendre ce rythme. Cette respiration. Ces lueurs qui passent dans vos yeux. Ce frisson. Non. Bien entendu. Il ne peut rien entendre.
Mais par votre voix. Par vos gestes. Une musique s'installe. Un rythme musical. Qu'il aime reproduire, alors qu'aucun piano ne se trouve devant lui – ou qu'au contraire, il est présent. Alors il jouera, avec le vide. Il imaginera cette musicalité.
Cela le calme. Cela force sa réflexion. Cela joue avec ses sens. Avec son interprétation. Cela l'aide. Bien plus qu'on ne peut l'imaginer.
Centres d'intérêts : L'art et les jeux de dupe. Surprenant ?
Peurs/phobies : L'Oubli. Étonnant ?
Passion/Rêve : Exister. Tout simplement. Passionnément. Profondément. À en crever. À en marquer les esprits.

PhysiqueYeux : Bruns, ils semblent tirer - à cause de quelques reflets et de machinations anormales - vers une certaine nuance de grenat.
Cheveux : Une tignasse blonde, pas vraiment coiffée, qui retombe sur son visage. Rarement, il est possible de voir cette courte chevelure tirée en arrière. Un caprice sans explications.
Couleur de peau : Claire.
Taille : Un mètre quatre-vingt deux.
Poids/Morphologie : quatre vingt deux kilo et quelques poussières, pour une musculature fine, agréablement dessinée.
Marques visibles : Des oreilles percées. Quelques tatouages.

Vêtements/style : Aimant à la fois le contact d'une chemise ou celui d'un t-shirt, Rune n'entre guère dans une case de style. Où alors, peut-être peut-on préciser que son style est divers. Varié. Et souvent décoré de bijoux. Il serait juste de dire qu'il assume l'extravagance qui l'habille – et qui sait la rendre harmonieuse entre couleurs et tissus. Mais, il serait faux de dire qu'il ne sait pas s'en dévêtir. Pour préférer des tenues plus simples, sombres. Efficaces. Chaque idée peut être habillée. Il en est la preuve.

Description physique :Tout commence par un visage. Celui de Rune peut être parfois souvient. Parfois furieux. Amusé, aussi. Souvent, oui, il est charmeur – et charmant. Car c'est là un certain trait qu'il partage avec d'autres – ceux qu'il pourrait appeler Frères et Sœurs. Une beauté particulière. Qui arrache regards et attentions. Un charme qui souhaite rester. Qui souhaite s'attarder. Comme un souvenir vicié. C'est ainsi qu'est ce visage. Les yeux changent – selon des moyens simples, que tous peuvent avoir. Ces moyens cachent. Mais parfois, le loup laisse cette lueur aux reflets fantasques animer son regard.
Cela accompagne ses expressions. Cela appuie ce visage, qui se veut expressif. Il en profite, d'ailleurs. Car il aime que la couleur et la lumière attirent les petits battements d'ailes d'un quelconque papillon. Alors, il peut caresser cette fragilité. La sentir sous sa peau. Venir y glisser ses lèvres, fines, avant que celles-ci ne viennent se mélanger au fantasme.

Une voix amusée, joueuse. Une voix calme, mélancolique.
Une voix aimante. Détestable.
Furieuse. Folle. Instable.

C'est ainsi qu'existe un visage. Qui peut parfois se perdre dans la froideur d'un Cercle décrit par Dante lui-même dans sa Divine Comédie. C'est ainsi qu'il se présente. Qu'il vient capturer quelques fragments, pour mieux les immortaliser. Dans l'esprit qui habite ce crâne. Mais aussi dans celui qui veut s'amuser à le contempler – ou à le détester.

Ensuite vient la silhouette. Animée par ce même charme. Dynamique. Soignée. Il serait juste de dire que ce corps est entretenu – autant pour des questions de praticité que d'esthétisme. Une musculature fine, haute.
Une silhouette qui sait danser. Qui sait se battre. Des muscles qui ont été habitués à recevoir des coups – à en donner. Des mains qui savent maintenir la tête d'une personne, une silhouette qui sait ne pas être dérangée par les mouvements erratiques d'une victime qui se débat alors que l'eau vient remplir ses poumons. Des mains qui savent caresser les courbes. Une silhouette qui sait vivre – ou se parer de toute cette vie et ces vices dans lesquels tombent cette humanité.

Mais cette nudité sait se glisser dans la foule. Elle sait se vêtir. De tant de façon qu'il est parfois difficile de croire qu'il est lui. Il pourrait être Rune. Il pourrait être Isay. Il pourrait être Mr. Nightingale. Il pourrait être Sköll. Rapidement, vous apprenez dans cette vie de visages et d'émotions, que les vêtements forment un outil particulier. Un ajout essentiel. Un élément efficace. Qui permet parfois de se perdre dans la foule – ou, au contraire, d'en devenir le cœur. L'attention est une chose facile à modeler – quand les bons outils sont à votre portée.

La vérité. La voici. Tout n'est qu'argile et masque. Dans une façon de se vêtir, ou de tenir. Dans une façon de marcher, ou de parler. Tout n'est qu'un mélange de vérités et de mensonges. Une réalité particulière, qui se tord. Une réalité tissée par la génétique contre-nature, mais aussi par l'apprentissage. L'inné est important. Mais l'acquis. L'acquis, lui, se développe. Ce ne sont pas vos gênes qui vous murmurent comment avancer dans une fête mondaine. Ce ne sont pas vos gênes qui vous apprennent à danser. Ce ne sont pas vos gênes qui viennent se perdre dans les cheveux et les yeux de votre conquête nocturne.
L'apprentissage est organique. Et ce n'est qu'ainsi qu'il sait être aimant. Détestable. Doux. Furieux. Ce n'est qu'ainsi qu'il peut manipuler cette argile qui n'est guère que de la chair. Savoir quand sourire. Savoir quand toucher. Savoir quand murmurer. Savoir quand danser.

Savoir quand embrasser.
Et dévorer. En véritable loup.

Histoire

Septembre 2021, Russie.

Un lit. La chambre d'un appartement luxueux. Un bruit qui résonne en cette nuit. Lentement, la silhouette de Sköll se redresse, laissant échapper un simple soupir. Au simple son de la notification, il se doute de sa provenance. Sans vraiment d'hésitation où de recherche, le blond attrape son téléphone. La fraîcheur vient caresser sa peau, avant qu'une main ne rejoigne celle-ci. Un instant, il hausse un sourcil. Observe. Ah. Oui. C'est vrai qu'il est là. Une deuxième silhouette, qui se redresse. Des lèvres, qui viennent voler un baiser. Une main, qui se glisse sur une joue. Un léger sourire se dessine sur les lèvres du blond. À nouveau. Cette notification. Alors, simplement, rompre ce contact.

« Les affaires. Je reviens dans quelques minutes. » Une main. Qui vient en chercher une autre. Pour déposer un baiser dans sa paume. Promesse de retour envers l'éphèbe – Dmitri, prostitué russe aux oreilles aussi efficaces que les lèvres. Quittant ainsi le lit de cette chambre d'hôtel, le blond attrape son ordinateur portable – ainsi que son téléphone. Pour prendre congé de cette chambre pour se glisser et s'enfermer dans un bureau.
Sans véritable délicatesse, Sköll laisse tomber son corps nu sur un canapé. Un coup d’œil vers la fenêtre. Le soleil se lève doucement. Ouvrant son ordinateur, son regard se pose sur la notification, qu'il active, sans demander son reste.

Le message apparaît alors. Un rapport de fin de mission. D'échec de mission. Qui ne le concerne pas véritablement – du moins, pas en cet instant. Réprimant un bâillement, le jeune homme s'étire. Avant de lire. Simplement. Ce qu'il y a à lire. La traque du Corbeau. Les différents échecs. Ah. Oui. C'est quelque chose qui s'est un peu fait entendre. Ah. Pourquoi c'est à lui qu'on envoie ça ? Une erreur, sans doute. Mais bon. Maintenant que c'est devant ses yeux. Autant se faire une idée de ce qui se passe véritablement.
Un peu de surprise, d'ailleurs, à lire le nombre de victimes. Des poupées qui se sont brisées à force de cogner contre un mur. Il joue. Avec une mèche blonde. Autour de son index. Il continue d'observer ce rapport de mission. Les quelques photographies. Les quelques éléments récupérés.

Puis, le téléphone sécurisé sonne. Un haussement de sourcil. Un instant sa tête bascule en arrière. Pour observer la porte fermée et verrouillée. S'ils appellent maintenant, les dernières heures risquent d'être moins intéressantes. Affaires à ranger. Rapport à rédiger. Ce genre de routine administrative qui arrache un soupir à chacun des reflets de son esprit fragmenté. Quant à l'autre. Quant à l'éphèbe. Eh. Nous verrons bien.

« J'écoute. » A-t-il lancé tout en glissant une oreillette dans son oreille, faisant ainsi cesser le vacarme qu'est la sonnerie d'un téléphone. Il écoute. Donc. La mission actuelle n'est pas prioritaire. Donc il peut être envoyé autre part. Au vue de ce qu'il a reçu, il n'a aucune surprise à avoir sur la destination. La Capitale Britannique. Un instant, un petit frisson parcours son dos. Nouvelle mission dit nouvelle histoire à construire. Mais dans ce cas-là, cela semble signifier la préparation d'un testament – ah, non. C'est vrai. Il n'a personne à qui transmettre ses quelques possessions.

Quelques conquêtes – nombreuses, en fait. Pas vraiment de réelles amitiés pérennes.
Quant à la famille. Eh. Plutôt crever que donner quelque chose à cette organisation.
Car, oui. Il est un Enfant Terrible. Donc sa seule famille n'est finalement qu'une éprouvette.
Et des frères et sœurs sans véritables noms et dont les visages vont et viennent dans sa vie.

Au moins peut-il espérer mourir comme les Grands Hommes et Femmes des anciens temps : avec ses possessions. Mais, étrangement … il doute qu'on lui offre un quelconque tombeau. Non. Un pantin cassé, cela ne va que dans une chose. Dans une poubelle.

Il écoute. Donc. Écoute la mission. S'installer. Carte Blanche sur l'identité, sur la vie en Londres. Tisser des liens. Être sur le terrain et à la fois dans les coulisses. Pour préparer l'arrivée d'une autre Enfant Terrible. Quoi ? Il allait devoir aider un assassin ? Non. Pas un assassin. « Une nerd … ? » Silence. Alors qu'un sourire passe sur ses lèvres. Alors que sa main passe dans ses cheveux. « Dites-moi que vous plaisantez ? Je sais qu'ils ont une vision très particulière et ultraaaa logique, mais c'est le Corbeau. Il va l'attraper. Et la bouffer. Aaaah. C'est pour ça que je viens avant. Oui. Oui. Je vois. Oui. D'accord. Enfin bon. Apprendre à une nerd d'être sociale, c'est un peu comme m'apprendre à être chast … Allô ? »

Un sourcil haussé, à nouveau. Ah. Oui. C'est vrai qu'ils n'aiment pas quand on palabre des heures et des heures. Mais bon. Un peu d'éducation ! Qu'est-ce qu'ils diraient s'il raccrochait au nez d'un supérieur ? Oui. C'est pas bien. Oui, on se débarrasse de toi. Tu prends trop de liberté. Cela finirait à la déchetterie.

Un instant, donc, le jeune homme nu s'étire. Fait craquer sa nuque. Commence à se redresser. Avant de recevoir une notification. Un message, qu'il lit alors. Ton contact à Londres sera X-027. Ah. Voilà une bonne nouvelle. Une nerd qu'il connaît. Expérience mutuelle. Entre une oreillette, lui, et elle. T-Bug, pour les intimes – c'est à dire tous les Enfants Terribles et son référent direct. Bien. Le terrain ne sera pas pleinement inconnu – et il aura enfin la chance de mettre un visage à cette voix.

Souriant doucement à cette nouvelle, il avance vers la porte. Nouveau message.
Fais le ménage.

Il ouvre la porte. Alors qu'une main glisse contre une arme cachée dans la bibliothèque. « Je sais … » Les mots attirent l'attention de son compagnon nocturne. Alors qu'il tend doucement l'arme – dotée d'un silencieux. « Pour qui me prenez-vous ? » Deux tirs. Un simplicité efficace. Un léger soupir.

25 Août 2022, Londres, Whitechapel.

The Obsidian Cabaret.

Un projet né après quelques semaines dans la ville. Après tout, n'avait-il pas carte blanche ? La cible et le prédateur, respectivement le Corbeau et T-Bug – bien que nous pourrions penser le contraire –, étant tous deux étudiants, il fallait s'imposer d'une autre façon. Une certaine liberté de terrain. Un certain réseau. Exister hors des murs de l'Université. Certes, le terrain de jeu – et de chasse – devenait plus vaste. Mais il n'en restait pas moins bien meilleur pour tendre des pièges.

Le problème d'une Université – ou d'un quelconque lieu qui mélange à la fois vie commune, privé et activité – est que son monde est tel un village. Un village, à l'intérieur d'une vaste cité, certes. Mais un village tout de même. Tout fini par se savoir. Tout fini par être connu – d'une façon concrète ou déformée. Il le sait. C'est une chose qui se sait – pour qui a l'habitude à s'infiltrer dans des lieux similaires. Rapidement, une apparence, un regard, des mots … une façon de s'habiller. Tout ceci se mélange. En une rumeur rampante. Tantôt crasse. Tantôt admirable. Mais une rumeur, qui vient s'accrocher. Qui émet son parfum. Sa fragrance. Qui joue sa mélodie. Sa symphonie. Il est difficile de faire certaines missions dans ce genre d'environnement.

Lui. Il a été éduqué pour ça. Il a été éduqué à propager la rumeur. À se défendre face à elle. À l'aimer, comme un enfant aimerait un animal. À la chérir. Pour mieux l'abandonner comme le parasite qu'elle est sur un autre corps. Dans les ténèbres de leur bunker, ses frères, ses sœurs, et lui, apprenaient ces danses étranges. Celles de vivre en société. De se battre contre soi. Des jeux de rôles mortels. Et dans ces jeux, aucuns dés pour vous aider. Dans ce monde, certaines choses ne peuvent être laissées au hasard.
Et cela était sans compté le reste. Savoir maintenir un crâne sous l'eau est compliqué. Savoir se maintenir sous l'eau est compliqué. Savoir tuer est difficile. Savoir survivre est difficile. Les Assassins ont une certaine chance … personne leur demande d'aimer, de détester. De se sociabiliser. De s'approcher. De minauder. De jouir jusqu'à plus d'heures … Ou de moins d'imiter le monde tellement que l'on pourrait croire en tout.

Non. Non. Le chanceux. C'est lui.
Le chanceux. Et le talentueux. Après tout, n'a-t-il pas réussi à s'en sortir ?
N'est-il pas là, à observer avec un petit sourire cette demoiselle en contrebas.

Alors voici T-Bug … Ses supérieurs lui avait fait une rapide description de la demoiselle – à comprendre qu'ils lui avaient envoyé un fichier temporaire contenant l'image de la pirate de génie –, mais maintenant … Ah. Le numérique réduit grandement la beauté des gens. Mais c'est utile. Elle est utile. Sans doute finira par l'être un peu plus, si elle s'habitue à ce genre de missions. Ou alors finira-t-elle peut-être comme une machine dysfonctionnelle ?

Un heureux hasard a souhaité qu'elle passe par ici. Elle doit être récompensée pour cela. Attrapant l'un de ses téléphones – celui pour les communications protégées – et il ne fait qu'envoyer quelques mots. À défaut de pourchasser le Soleil, Sköll chasse à Londres. Cela devrait suffire. Et cela suffira. Oui. Un léger rire traverse ses lèvres, amusé de la voir ainsi chercher une quelconque preuve d'un espionnage de l'Organisation. Buvant une gorgée d'un vin français, Z-001 – oui, c'est bien son numéro de série – se redresse. C'est qu'il a autre chose à faire que de regarder une demoiselle – lui parler, par exemple.

Mais. Mais.
Les choses aiment se passer différemment.
Ce qui n'est pas pour déplaire.

Une autre silhouette. Oh. Ces hasards ! Ils viennent se mélanger, s'enchevêtrer. Une petite œuvre d'art à eux seuls. Quelque chose se passe. Donc. Une petite pièce. Et il serait un bien mauvais amateur d'art pour déranger les autres. Alors. Simplement. Il regarde. Il n'a pas vraiment les paroles. Mais les gestes suffisent. À traduire une tension. Son alcool tourne dans son verre. Il devrait les embaucher. Tous les deux. Pour un petit spectacle. La Prédatrice & Prédateur, mais qui est donc la Proie ? Tiens. Ils bougent. Oh non, il ne doit pas louper ça. Posant rapidement son verre, il emprunte une sortie de secours. Descendant à peine les escaliers : il fini en effet par sauter les dernières marches. Soulevant la capuche de son sweat sur ses cheveux, il enfonce les mains dans ses poches.

Il avance. Légèrement. Prenant la direction. Pour enfin remarquer l'impasse dans laquelle elle se trouve – dans laquelle ils se trouvent. Métaphoriquement et littéralement. Bon. Il a bien fait de les suivre ainsi. Faire ce qu'il fait depuis les hauteurs serait … stupide. Un mouvement discret. Pour se faufiler dans la ruelle qui se trouve de l'autre côté de la rue. Un bon angle pour prendre quelques photographies. Et pour ne pas être sur le chemin de ceux qui en sortiront. Première photo. L'arme est difficilement visible. Mais on voit bien la tension. Deuxième photo. Là. Il tire sur le côté. Une menace. Immortalisée.

Elle se retourne … A-t-il menacer la fille pour … Ah. Non. Elle ne fait que soulever ses cheveux. Il a des doutes. Et aux yeux du blond … tous les doutes volent en éclat et deviennent des réalités face à ce tatouage. Un frisson parcours sa nuque. Malheureusement, même pour sa propre division, il n'existe aucun véritable moyen de le masquer. N'est-il pas un agent de terrain avec une prédisposition aux actions sociales ? Si. Mais cela n'empêche. Marqués comme du bétail, ils doivent ainsi rester. Mais qu'importe. Il trouve toujours un moyen de s'en sortir lors de certains instants. Des missions qui se terminent dans les draps d'une personne ne sont pas rare. Mais il a fini par trouver des combines. Des mots à prononcer. Et des gestes à faire.

C'est son travail, après tout.

Hm … ? Il … la laisse … partir ? Baissant un instant son téléphone … il observe. Comment a-t-elle pu faire cela … ? Il ne l'a jamais vu, après tout. Qui peut prouver qu'elle a vraiment cela ? Black Thorn aurait produit certains outils sans les marquer ? Non. Certainement pas … Enfin … ce n'est pas comme s'il était vraiment facile de lire dans les actions de ces penseurs et financiers.

Une dernière photographie. Pour bien attraper le visage. Lyra. Il a bien entendu, cette fois. Car cette fois, le Corbeau a poussé sa voix. En direction de celle qui maintenant s'effondre. Claquant sa langue contre son palais. Le blond attrape une de ses mèches. Toujours dans l'ombre de la ruelle, il reste éloigné de toute possibilité d'être remarqué. Avant de, simplement, s'en détacher, lorsque la cible n'est plus présente.

Il avance. Les mains dans ses poches. La capuche sur la tête. Simplement, il sort un chewing-gum, commençant à le mâcher. Le jeu commence.

Martel a écrit:

Ooh loin de moins l'idée de me plaindre

Damen Irridval a écrit:

Bienvenue parmi nous on a quelques points communs dans nos business, faudra qu'on fasse affaire ~

Bonjour bonjour !

Merci à vous pour vos messages, cela fait plaisir !
Martel, bien entendu je te réserve un RP ! Tout comme à la mademoiselle là. *Donne un pot de miel à Lyra.*

Damen, j'aime faire tourner les cerveaux ...
Et Chris, je te laisse demander à Lyra quels sont mes rôles préférés.

Sinon, la fiche avance bien ! J'ai actuellement terminé le physique.

Citation :

Ne fais pas ça, surtout... C'est le démon incarné... n'écoute jamais Damen

Citation :

Exister. Tout simplement. Passionnément. Profondément. À en crever. À en marquer les esprits.

Damen Irridval a écrit:

Citation :

Ne fais pas ça, surtout... C'est le démon incarné... n'écoute jamais Damen

C'est pas moi qui entraîne des filles dans les ruelles pour les menacer d'une arme

Lyra Saint-Clair

Ancien membre

Genre : Femme

Âge : 22 ans

Taille / Poids : 1m65 / 50 kg

Classe : M1 (Informatique)

Damen Irridval a écrit:

Citation :

Ne fais pas ça, surtout... C'est le démon incarné... n'écoute jamais Damen

C'est pas moi qui entraîne des filles dans les ruelles pour les menacer d'une arme