Tessa E. Buchanan

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C'est agaçant. Un marché de noël avec autant de monde aurait dû être un endroit sûr, mais ils ne peuvent jamais avoir un moment tranquille. Elle soupire, assise dans son coin. Ouais, avec la patience de ce genre de mec, autant dire qu'elle est là pour un moment. Elle hausse les épaules, blasée. Franchement, c'est toujours la même rengaine. Non, tu es en danger, bla bla bla. Il n'y a que lui qui s'en soucie. C'est une cible, et alors ? Ca ne changera pas grand chose à sa vie. Que ce type lui tire dessus si ça lui chante, au moins elle est sûre qu'il ne se ratera pas, lui.

» Si tu le dis.

Simple ou pas, elle s'en fiche. Elle veut juste partir d'ici. Elle en a marre des disputes et si c'était pour que ça finisse comme ça, elle aurait sûrement dû rester chez elle. Elle repose sa tête contre ses genoux tandis qu'il repart dans ses explications. L'instinct, hein ? Le même instinct qui le pousse à la garder en vie ? Pas le genre d'instinct auquel il faudrait se fier. Quand il recommence à poser des questions, elle soupire.

» Qu'est-ce que tu me racontes, encore ? J'ai parlé de fête de famille parce que tu m'as demandé pourquoi je n'étais pas en train de fêter noël. Ce qui était une question franchement bizarre et franchement stupide, aussi. Je vois toujours pas l'intérêt que ça aurait. Je suis censée m'offrir un cadeau toute seule dans ma chambre ?

Ils ont déjà eu cette conversation. Mais l'adrénaline affecte la mémoire, paraît-il. Cela dit, elle n'a pas vraiment l'envie ni l'intention de se répéter. C'est lui qui a parlé de fêter noël en famille alors qu'il sait très bien, et qu'elle lui a répété, en plus, que sa famille était aux États-Unis. "Tu devrais être en train de fêter noël au chaud chez toi". C'est ce qu'il lui a dit. Ce qui n'a aucun sens, d'abord parce qu'ils étaient censés se voir, et surtout parce que fêter noël seul n'a pas le moindre semblant d'intérêt. Le principe d'une fête, c'est d'être à plusieurs, après tout.

» Pourquoi je n'aurais pas le droit d'être là ? J'ai interdiction de sortir de ma chambre, maintenant ? Tu vas me pointer un flingue sur la tempe si je mets les pieds dehors ?

Bon, d'accord, elle est peut-être encore un peu de mauvaise humeur. Mais il n'aide pas vraiment non plus... Déjà, parce qu'il l'empêche de sortir de cet endroit nauséabond, et parce qu'il persiste à poser une question à laquelle elle a déjà répondu.

» Tu veux pas buter ce type histoire qu'on puisse sortir ? J'ai envie de rentrer.

Il le fait tout le temps, ça ne doit pas être si compliqué que ça.

Tessa E. Buchanan

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Soupir. Le moment où il l'écoutait vraiment parler semble déjà faire partie du passé et elle lève les yeux au ciel.

» C'est littéralement ce que tu m'as demandé. Mot pour mot. "Est-ce que tu as seulement le droit d'être là", ce n'est pas une question de savoir si j'ai ou non le droit d'être ici ? C'est quoi, alors, une invitation au bal ?

Va savoir ce qu'il voulait en posant cette question, dans ce cas. Elle n'est pas devin et sa manie de poser des questions pour ne pas accepter les réponses ou ensuit dire qu'elle ne les a pas comprises, même quand elle répond mot pour mot à ce qu'il vient de dire, commence à nouveau à lui taper sur les nerfs. Elle n'aurait pas dû venir ce soir, finalement. Noël a toujours été une soirée désagréable et aujourd'hui n fait pas exception. Sauf qu'il ne veut pas la laisser partir parce qu'il y a une menace dehors.

» Tu ne changeras jamais, hein. Peu importe la question que tu poses et peu importe ce que je dis, tu finiras toujours par essayer de me faire croire que j'ai mal compris, ou essayer de te persuader que je mens. Tu me dis que je devrais être avec ma famille, je te dis que ma famille est aux États-Unis, et ensuite tu dis que c'est moi qui ai mentionné ma famille, comme si tu avais découvert je ne sais quel complot. Tu me demandes si j'ai le droit d'être là et, quand je te réponds, tu me dis que ce n'était pas ta question. Je pourrais te dire que je suis là parce que j'aime marcher sous la pluie, ou parce que j'avais quelqu'un à voir, ou parce que je voulais acheter quelque chose pour une amie, si ce n'est pas la réponse que tu attends, tu vas t'énerver. Peut-être que je ne suis pas la seule chez qui ça ne tourne pas rond. La paranoïa, c'est une maladie aussi, tu sais ?

Peu importe ce qu'elle répond, au final. Qu'elle dise la vérité ou non, et peu importe le ton qu'elle emploie, il s'énervera. Il ne sait faire que ça, ce soir. Probablement la nervosité d'avoir l'autre qui campe derrière la porte, mais elle a mieux à faire que de subir ses sautes d'humeur.

» C'est ça, et quelle que soit ma réponse, tu vas juste me dire "ce n'était pas ma question".

"Tout ce que je veux savoir", tu parles. Il pose des questions, oublie qu'il les a posées, n'écoute pas les réponses, ou s'énerve parce que ce ne sont pas les mots qu'il veut entendre. Elle se redresse, les mains dans les poches de son sweat en regardant en direction de la porte. Qu'elle dise oui ou non, ça ne sera pas la bonne réponse et de toute façon, il lui a ôté toute envie de parler. Après tout, s'il est capable de lui dire "ce n'est pas ce que j'ai demandé" quand elle répond aussi directement à une question, à quoi bon continuer de lui répondre ?

» Je n'ai pas à répondre à tes questions. De toute façon, vu comme tu es énervé, je n'ai pas envie de jouer aux devinettes pour savoir quelle réponse tu veux entendre pour te calmer. Si tu veux vraiment discuter, commence par arrêter de jouer les tyrans et de croire que tout t'est dû. Je ne t'appartiens pas, et je fais encore ce que je veux. Si ça te dérange, ce n'est pas mon problème.

Assassin ou pas, à part s'énerver plus, il ne lui fera pas grand chose, et elle se fiche un peu de l'entendre crier. Son esprit commence déjà à se détacher de l'environnement et elle n'est même pas sûre qu'elle l'entendra s'il recommence à crier. Elle le toise d'un regard vide.

» Et si tu es tenté de me lâcher une énième menace juste parce que je ne parle pas comme tu veux, fais-le, je m'en fiche. Tu n'obtiens rien comme ça à part avoir l'air d'un gamin capricieux.

Le jour où il comprendra que les menaces glissent sur elle sans l'atteindre, peut-être qu'elle aura moins l'impression qu'il essaye de la persuader qu'elle est plus folle qu'elle ne l'est déjà. Elle n'a pas envie de perdre son temps à dénicher et contrer toutes les techniques de manipulation qu'il essaye d'utiliser. Assassin ou pas, il n'a pas son niveau en psychologie humaine.

» Tu as l'air d'avoir déjà tout un dialogue écrit dans ta tête, tu n'as qu'à combler les réponses toi-même.

Elle s'adosse contre un mur, le regard résolument rivé sur la porte, déterminée à ne pas dire un mot de plus peu importe le ton qu'il emploiera. Elle a toujours eu un talent pour ignorer les gens et, si elle ne l'avait jamais fait avec lui jusqu'à aujourd'hui, il n'est jamais trop tard pour commencer.

Tessa E. Buchanan

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Tu crois que ton érotomanie est une horreur pour toi, mais pas un seul instant tu ne te demandes quelles sont les conséquences pour les autres, autour de toi. Toi non plus, tu ne changeras donc jamais... Toujours aussi égoïste, toujours aussi détachée. Sauf quand ta maladie prend le pas sur tes décisions. Elle tique. Pardon ? Alors qu'elle vient de passer de longues minutes à lui expliquer pourquoi elle est dangereuse pour tout le monde, pourquoi elle devrait mourir avant de devenir dangereuse pour les autres ? Elle pensait qu'il l'avait écouté, ce n'est visiblement pas le cas.

» Soit tu as la mémoire courte, soit tu ne m'écoutais pas. Je viens de te dire totalement l'inverse. Mais je t'en prie, décrète que je suis égoïste. À quoi bon, de toute façon ? Je pourrais te répéter encore et encore que je suis dangereuse pour les autres, tu viendras encore me dire que je ne pense qu'à moi-même. J'ai cru que tu m'avais écoutée. Je suis bête. Tu n'écoutes jamais personne. Tu t'es emprisonné dans ta tête et dans ton image, et ça ne changera jamais. Peu importe combien de fois je répète, peu importe combien de fois je te dis que si j'ai essayé de mourir, c'était pour ne plus être une menace, tu me diras que je ne penses qu'aux conséquences pour moi. Quelles conséquences pour moi ? Ce n'est pas moi que l'érotomanie affecte. Mais je peux te le dire dans toutes les langues possibles, tu ne le comprendras pas. Tu dis que c'est moi qui écris le dialogue dans ma tête, vraiment ? Tu veux que je te répète ce que j'ai dit ? Peut-être que je devrais enregistrer, la prochaine fois, pour que tu puisses l'écouter en boucle. Si tu es si malin, cite-moi une fois, une seule, où je n'ai pas parlé des conséquences sur les autres. Même quand tu m'écoutes, tu ne m'écoutes pas. Alors je vais répéter, encore, ce qui t'a cloué le bec il y a cinq minutes. Mon cerveau me fait vivre dans un rêve qui transforme la vie des autres en cauchemar. Il suffit d'un rien, pour qu'une vie parte en fumée. Pas la mienne. C'est celle de Campbell qui est partie en fumée à cause de moi, pas la mienne. Tu as tout faux. Tu as tout faux et tu vois tout à l'envers. Au contraire, c'est quand la maladie prend le pas sur mes décisions que je deviens égoïste. Que je n'arrive plus à penser aux autres. C'est pour ça que j'ai pointé une arme sur lui. Et c'est quand je suis redevenue lucide que je l'ai pointée sur moi.

Elle rigole presque, levant les yeux au ciel en geste d'impuissance.

» Je ne sais pas pourquoi je me fatigue. Tu dis que je ne te laisse pas le choix, mais est-ce que tu as seulement essayé autre chose ? Autre chose que de me lancer ta vérité au visage, ton interprétation, ta vision faussée de ce que je suis, sans m'écouter répondre ? Tu n'essayes pas de me parler, tu essayes de me confiner. De me peindre dans une image confortable parce que la vérité ? C'est que je te fais peur. Tu as peur de moi parce que tu ne comprends pas. Et même quand tu écoutes, même pendant le bref instant où tu entrevois la réalité, tu oublies aussitôt pour te re-murer dans ton image de moi. Tu sais quoi ? J'en ai assez. Tu es comme tout le monde. Vous avez tous une image de moi qui est à des années-lumière de la réalité. Est-ce que je suis responsable ? Pour certains, oui. Pas pour toi. Toi, tu l'as créée tout seul, cette image, à partir de dossiers et de rapports médicaux, de l'image édulcorée et emplie de mensonge que tu t'es fait de ma psychologie sans jamais m'écouter, sans jamais retenir, pour revenir encore et encore et encore à la même rengaine. Égoïste, moi ? Ce n'est pas moi qui persiste, par affection inutile, à garder en vie quelqu'un qui peut détruire celle des autres en un claquement de doigts parce qu'ils ont fait l'erreur de lui sourire. J'en ai assez d'essayer de te faire comprendre que je ne suis pas cette image que tu as de moi. Alors tu sais quoi ? Faisons comme ça. Je vais être celle que tu veux que je sois. C'est comme ça que je fonctionne, tu te rappelles ? Si tu ne veux pas voir qui je suis, je serai celle que tu vois. Égoïste, détachée, à écrire les dialogues dans ma tête au lieu de t'écouter. Ironique, comme commentaire, venant de celui qui n'écoute personne. Moi, j'écoute ce que tu dis. Mais finalement, peut-être que ça n'avait pas d'intérêt.

Elle inspire. Son cœur a repris un rythme qu'il ne devrait pas avoir. Elle ne le sent pas. Elle ne sent plus grand-chose. Ni ses mains, ni l'air sur sa peau, ni le tissu de ses vêtements. Juste le vide, une impression de flotter. Est-ce qu'il parle ? Peut-être, elle n'entend pas grand-chose de plus qu'un son étouffée. Peu importe. Si elle n'est qu'une égoïste incapable de voir le monde autour d'elle, ainsi soit-il. Il ne comprendra jamais. Quelle idiote elle a été de croire qu'il avait compris. J'ai vu, j'ai eu cet instant de lucidité que tu as quand tu vois soudainement le sang sur tes mains. J'ai compris qu'il y avait quelque chose dans ma tête, quelque chose de dangereux, de mauvais, d'infiniment démoniaque qui avait failli me faire tirer sur un homme innocent. Quelque chose qu'il fallait que j'élimine à tout prix si je voulais une petite chance de réparer tous les torts que j'avais causé. Je ne voulais pas mourir. Qu'a-t-il retenue de ça ? Probablement rien. Mais peu importe. S'il est persuadé qu'elle a tiré parce qu'elle voulait mourir, elle ne le fera pas changer d'avis. S'il est persuadé qu'elle se noie dans la tristesse qu'elle a cessé de ressentir depuis longtemps, elle ne le fera pas changer d'avis. Les gens ne changent jamais d'avis, ni d'opinion sur les autres. Ils se font une image, et ils déforment ensuite tout pour s'y accorder. C'est pour ça qu'ils sont si facile à tromper et à manipuler.
Un miroir qui leur renvoie ce qu'ils veulent voir.
Tout le monde n'est qu'un miroir, à quel moment a-t-elle été l'exception ? Peut-être quand elle a parlé en étant persuadée qu'il l'écoutait. Mais elle se trompait, comme d'habitude.

Elle le regarde sans le voir. Elle ne sent même pas la pression sur ses poignets, détachée de son corps comme du reste. C'est comme l'observer de l'extérieur, regarder un film, assister à une scène. Une seule phrase parvient à franchir la brume de son esprit. Assez pour lui tirer un sourire un peu trop large, et une voix vide de vie, d'émotions ou de réalité.

» Non. Tu ne veux pas m'aider.

Rien de plus. Elle replonge dans sa catatonie, incapable de réintégrer sa conscience. L'aider ? Non. Il veut juste avoir raison. Il veut juste qu'elle s'accorde à la vision qu'il a d'elle. Il croit qu'elle a besoin d'aide, il croit qu'elle veut de l'aide et rien que là, il ne pouvait être plus loin de la vérité. Elle n'a plus envie d'essayer de lui prouver qu'il a tort. À quoi bon ? Ça fait tellement longtemps qu'elle essaye et tout ce qu'elle a eu, c'est de l'énerver. Ça ne sert à rien. Il a décidé qu'il était impossible de communiquer avec elle, décidé qu'elle mentait, décidé que ça ou ça ou ça et rien de ce qu'il a décidé ne peut être plus loin de la vérité. Il la connait encore moins que ceux à qui elle avait menti toute sa vie. Si l'amour rend aveugle, peut-être en est-il la preuve vivante. Mais elle ne veut pas de ce genre de preuve.

Le regard vague, la respiration à peine perceptible, elle pourrait être morte que la différence serait infirme. Son esprit s'est complètement enfermé, loin, dans la bulle qu'il a créée il y a des années de ça. C'est en regardant les choses de l'extérieur qu'on cesse d'être affecté. Elle n'a même plus envie de rentrer. Ni de rester. Ni de rien. Tout son être s'est emmuré pour regarder la scène comme un film. Un film en noir et blanc, sans enjeu ni émotion. Depuis combien de temps ne s'est-elle pas sentie arrachée à son corps, détachée de tout ce qui l'entoure ? Si longtemps… Tellement longtemps qu'elle ne se souvient même pas qu'un psy l'ait déjà mentionné. Si, peut-être une fois. Quand était-ce ? Après le bal ? Dissociation, dépersonnalisation, quelque chose comme ça. Réaction instinctive à un traumatisme. Un seul ?
Vraiment... Peut-être que c'est toujours le même, au final. Le même scénario, la même émotion, qui finit par l'arracher à la réalité sans qu'elle puisse le contrôler.
À quoi bon, de toute manière ? Autant continuer d'observer, peut-être que son corps fera quelque chose de plus intelligent sans elle.

Tessa E. Buchanan

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"La vraie Tessa". C'est comme ça qu'il essayait de lui parler, avant. De l'atteindre. Essayer de parler à une version d'elle qui n'existe pas et qui cesse d'exister de plus en plus à mesure que les années passent. Elle ne l'écoute pas. Non : elle ne l'entend pas. Son esprit s'est complètement déconnecté et la réalité lui est aussi étrangère qu'un film avec le son coupé. Il peut dire ce qu'il veut. Prétendre l'aider, dans les faits, il ne s'aide même pas lui-même. Il veut juste avoir raison, se donner la sensation qu'il a réussi à percer à jour un masque qui n'est pas là. Quelques mots semblent quand même percer la brume. Sauver la vie. Elle ne lui a rien demandé. Elle lui a même littéralement demandé l'inverse. Considère-t-il ça comme de l'aide ? Ou a-t-il juste dit qu'il essayait de lui sauver la vie ? Elle n'en sait rien. Elle n'a entendu que ces mots, sans contexte, sans explication, sans logique. Juste sauver. Comme s'il en était capable.
Et puis un autre mot.
Becky.

Une ombre s'abat sur ce qui restait de sa conscience. Si elle ne l'entendait déjà qu'en partie, ça a suffit à fermer le reste. Sa vision, sa réflexion, ses sens. Elle ne lève pas les yeux. Elle pourrait être dans l'obscurité totale qu'il n'y aurait aucune différence. Becky. Pourquoi a-t-il parlé d'elle ? Pourquoi ce nom est-il apparu dans cette conversation, quelle qu'elle soit ? Elle sait que sa mémoire ne l'aidera pas à répondre à cette question. Becky, Becky, Becky. Sa première amie à Indarë. Sa première erreur, aussi. Donner une seconde chance à quelqu'un est une erreur impardonnable.

Elle ne sait même pas où elle est. Elle ne sent rien, ne voit rien, n'entend rien et ne ressent rien. Juste le vide. Ça ne durera pas, elle le sait. Combien de temps ? Jusqu'à ce que l'émotion qui l'a plongée dans cette état se calme ? Elle n'a jamais pris la peine d'enquêter sur ce sujet. C'est une réaction traumatique, c'est tout ce qu'elle sait. Comme trembler, fuir, pleurer. L'extrême quand aucun des trois ne semble suffisant à son esprit.

Il continue de parler. Peut-être. Elle entend un genre de bourdonnement, ça doit être lui. Elle ne voit pas grand-chose, juste du flou, du gris sur noir sur blanc sur gris, un amas incolore et informe. Elle pourrait deviner des choses si elle était capable de se concentrer, mais ce n'est pas le cas. Elle attend. Son esprit attend que la scène se termine. Avec juste un mot qui tourne en boucle, un seul qui ne résonne que dans sa tête, et le seul qui résonne dans sa tête. Becky, Becky, Becky. Pourquoi a-t-il parlé de Becky ? Quelle rapport avec lui, avec eux ? Avec la situation ? Pourquoi ce nom ? Pourquoi n'a-t-elle pas entendu le reste de sa phrase ?

Ses yeux n'étaient pas fermés, mais elle a l'impression de les rouvrir. Elle regarde le tissu déchiré à son épaule comme si ça ne la concernait pas. Elle ne sent rien. Elle ne sait même pas si ce qui a causé ça l'a touchée. C'était quoi ? Une balle ? Il aurait tiré dans sa direction, lui ? Non. Il n'en est pas capable. Il n'en a jamais été capable et il n'en sera jamais capable. Elle baisse les yeux vers lui. Vide et indifférente. Ça finira par revenir. La dissociation ne dure jamais longtemps. Mais pour l'instant, elle se contente de faire un pas de côté, de passer près de lui comme s'il n'était pas là. Pose la main sur la poignée de la porte. Becky, Becky, Becky. Une répétition. La seule chose qu'elle a entendue, la seule chose quelle a retenue. Elle s'arrête dans son mouvement.

» Becky est partie.

Elle n'a que ça à dire. D'une voix blanche, vide de toute émotion ou de toute intonation. Un fait, froid et pragmatique. Une réponse à la seule chose qu'elle a entendue, quand bien même elle n'a ni information ni contexte sur les raisons pour lesquelles il a dit ces mots. Peut-être qu'il le sait. Peut-être qu'il l'ignore. Elle pourrai ajouter quelque chose. Mais son cœur lui est aussi inaccessible que le reste de ses sens. Peut-être que ça répondra à une de ses questions. De toute façon, comme pour le reste, il y verra ce qu'il a envie d'y voir.
Elle ouvre la porte. Sort. Se dégage sèchement s'il essaye de la rattraper, mais toujours sans émotions. Il pleut toujours, mais le froid qui devrait traverser ses vêtements ne l'atteint pas vraiment. Pas plus que le reste. Ça finira par passer. Ça finira par s'arrêter. Comme tout le reste. En attendant, elle veut juste rentrer chez elle. Boire quelque chose. Reprendre ses esprits.
Noël n'a jamais été sa fête préférée, de toute façon.