Tessa E. Buchanan

Lycée |:| 4°A, Potion

Tessa sursaute en sentant quelqu'un lui tapoter l'épaule. C'est donc impossible d'avoir un instant de répits dans cette école ? Avec un soupir, elle écarte le casque de son oreille et se retourne à moitié. C'est un prof qui se tient à côté d'elle. Il la regarde avec cet air qu'ils ont tous depuis le bal, comme s'ils avaient peur qu'elle se brise au moindre mot. C'est agaçant.

» On évacue le bâtiment. Il faut que tu viennes.

Elle soupire. Franchement, c'est sûrement encore une fausse alerte, un truc idiot du même genre. La moitié des idiots de cette école sont capables d'activer l'alarme incendie pour emmerder le monde. Et puis elle n'est pas d'humeur. Ça fait presque deux semaines qu'elle n'a pas touché à une goutte d'alcool. Depuis qu'ils la surveillent de près, elle a plus de mal qu'avant mais depuis Halloween et la bouteille qu'on a trouvé dans sa chambre, c'est encore pire. Sortir de l'école ou réussir à garder de l'alcool plus de quelques heures est un véritable cauchemar.

» J'ai une partie à finir.
» On a pas le temps. Il y a une tempête dehors.
» Si elle est dehors, raison de plus pour que je reste à l'intérieur.

Le professeur lève les yeux au ciel. Heureusement pour lui, la coupure brutale de la connexion internet l'empêche d'avoir à ajouter quelque chose. Elle balance son casque en serrant les dents.

» Ne casse pas le matériel.
» Je croyais qu'il y avait une tempête ? Il va être bousillé ton matériel, de toute manière, crache-t-elle en se levant.

Elle le suit à l'extérieur de la salle informatique en levant les yeux au ciel. C'est vraiment insupportable. Même la planète s'acharne à lui pourrir la vie, maintenant. Ils rejoignent le petit groupe qui sort de l'IRS et elle regarde ses camarades, les mains dans les poches. Une partie à l'air inquiète, l'autre perdue. Elle, elle a juste les nerfs. Jouer tranquillement pendant quelques heures, c'est trop demander ? Un peu de paix...

Après avoir réuni tous les autres, le groupe se retrouve enfin devant les portes du rez-de-chaussée. La situation semble effectivement empirer rapidement. Les nuages qui s'amoncellent sont très mauvais signe, et la pluie est déjà violente. Rapidement, son cerveau carbure. Ils sont une vingtaine. C'est le chaos.
Personne ne la suivra, si elle s'enfuie en douce, si ? Personne ne le remarquera.

Avec un petit sourire, Tessa continue de suivre le groupe. Mais, lentement, elle se laisse doubler, glisser jusque derrière tout le monde. Une petite alarme dans sa tête essaye de l'avertir que c'est une mauvaise idée. Une idée idiote, la pire chose à faire. Elle est bâillonnée par le manque, par la gorge sèche, par le cerveau anarchique. Elle se laisse doucement distancer. Et puis, d'un coup, elle part en courant. Peut-être qu'on l'a vue, peut-être pas. Peu importe. Dans une tempête pareille, elle finira par semer tout le monde. Elle n'entrera pas dans cet auditorium. Elle ne se laissera pas enfermer.

Tessa E. Buchanan

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16h50, cour de l'IRS. Elle est sortie. Elle est là, dehors, dans la tempête, et le vent qui agite ses cheveux, fouette son visage, lui fait réaliser à quel point elle n'aurait pas pu se cacher. C'est à ça qu'est censé ressembler son monde, un chaos ambiant permanent, froid et hostile. Un petit sourire se dessine sur ses lèvres. Elle sait comment contrer ce chaos. Le contrôler. C'est celui qui vit dans sa tête depuis des années. Elle n'a jamais eu besoin de psys, jamais eu besoin d'aide. Elle n'a besoin que d'une chose, une chose dont on essaye de la priver en prétendant que c'est mauvais pour elle. Ils sont idiots. C'est la seule chose qui est bonne, au contraire.

Luttant contre le vent qui veut l'empêcher de progresser, Tessa avance. La cour de l'IRS n'est pas la plus grande, mais le portail est sûrement fermé. Elle n'a pas envie de rejoindre l'ISS pour sortir. Elle peut sûrement escalader les grilles, non ? Personne ne cherchera à l'en empêcher par ce temps. Personne ne la verra. Les branches des arbres autour d'elle s'agitent, comme possédées. Tessa les ignore. Continue d'avancer. Rien ne pourra lui faire mal.

17h. Le portail de l'IRS se dresse devant elle et elle s'arrête enfin. Il lui a fallu un temps fou pour arriver là. Dix minutes pour traverser la cour ? C'est plus qu'elle n'en a jamais eu besoin. Mais le vent est agressif, comme la matérialisation des psys qui essayent de la faire "revenir à la raison". Mais cette année, c'est la première fois de sa vie qu'elle est aussi lucide. Elle a vu tellement de choses, perdu tellement de choses. Elle ne croit plus à l'amour illusoire que sa maladie crée pour elle. N'est-ce pas tout ce qu'ils voulaient. Ses mains se referment doucement sur les barreaux. Ils sont lisses, ils ne devraient pas pouvoir être escaladés. Alors elle pousse, pour voir. Par curiosité. Après tout, elle a noté que tous les bâtiments étaient dans l'ombre, la sécurité a peut-être sauté.

La porte ne bouge pas. Alors même maintenant, même sans électricité, cette grille lui résiste toujours ? Peu importe. Elle la franchira, de gré ou de force. Tessa lève les yeux. Le portail est haut, le vent pourrait la faire tomber et lui briser la nuque à tout moment. Mais elle ne veut pas rester là. Elle ne peut pas rester là. La jeune fille agrippe la grille à deux mains, force sur ses bras pour s'élever. C'est dans ces moments-là qu'elle regrette de n'avoir pas participé plus en cours de sport. Mais l'adrénaline qui circule dans son cerveau, alimenté par le manque, suffit à faire le travail. Elle monte, pose sa main sur le sommet de la grille. Elle veut juste sortir. Boire quelque chose. Lentement, Tessa enjambe la grille pour essayer de passer de l'autre côté, de rejoindre la rue.
Il est 17h10.

Tessa E. Buchanan

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Continue de fuir. Loin de l'école, loin des grilles que l'on met sur sa route. Alors qu'elle est enfin arrivée en haut de la grille, à 17h10, Tessa entreprend de désescalader le plus lentement possible. Mais le temps semble en décider autrement. Elle a les mains serrées sur les barreaux, seul appui qu'elle peut trouver étant donné l'absence de grille verticale, quand une bourrasque plus forte et plus froide que les autres la plaque brusquement contre le portail. Surprise, elle desserre sa prise, et c'est suffisant pour que la gravité décide de reprendre ses droits. Elle n'arrive pas à refermer les poings assez vite et elle glisse, le long de la grille, trop vite. Le fer humide lui brûle la paume des mains, une douleur si insidieuse qu'elle sent des larmes lui piquer les yeux. Avant qu'une autre, nettement moins discrète et plus radicale, remonte brutalement de la plante de son pied jusqu'à sa cheville. Avec un pivot tout sauf naturel, Tessa s'effondre au sol. Se relève. Gémit dès que son pied commence à soutenir son poids. Peu importe. Elle est sortie de son plein gré dans un ouragan avec un objectif. Si le vent et les bourrasques ne la font pas changer d'avis, ce n'est pas une petite entorse à la cheville qui le fera. Ravale la douleur. Continue de fuir.

Il est 17h20 quand elle commence à s'avancer dans les rues de Londres. Elle ne cherchera pas bien loin. D'habitude, elle s'éloigne le plus possible de l'école pour limiter les risques de se faire prendre. Aujourd'hui, elle n'a pas ce problème. Personne n'est dehors et, si c'est le cas, les gens ont de plus grandes priorités que de remarquer la petite brune à frange, dans son uniforme bleu bien trop peu couvert pour la météo, qui erre en silence dans la tempête.  Le bras en visière au-dessus de ses yeux pour empêcher la pluie de brouiller sa vision, Tessa plisse les paupières et déchiffre lentement les enseignes ballottées par le vent. Les logos sont rendus flous par des milliers de gouttelettes, quand ils ne se sont pas purement et simplement décrochés. Les noms d'enseigne grésillent, preuve supplémentaire de l'absence de courant. Dans cet ouragan, le monde est gris pour tout le monde, songe-t-elle un instant. Puis son regard accroche une pancarte ornée de led qui claque au vent, à moitié décrochée. Ses yeux ont vu "bar", elle avance.

Luttant contre le vent, Tessa s'engouffre dans une petite allée à l'allure de terrasse, délicatement pavée et décorée. En temps normal, cet endroit est sûrement magnifique, à en juger par les oliviers effondrés, les lampes désormais éteintes, les plantes arrachées aux murs et aux jardinières et le verre brisé qui s'étend un peu plus loin, provenant du toit. Mais maintenant, les chaises et les tables sont éparpillées par le vent qui l'accueille dans la ruelle, plus fort qu'ailleurs, alimenté par le courant d'air unique qui le fait gagner en puissance. Elle vacille, laisse échapper un cri quand son corps se repose en urgence sur sa cheville blessée. D'un geste rageur, Tessa essuie les larmes qui ont commencé à perler, puis elle avance. Enfin, elle voit un bâtiment à la porte béante, la partie intérieure du bar. Étrangement, il n'y a personne. Les gens ont-ils tous fui le barre quand l'ouragan s'est déclaré au lieu de se réfugier à l'intérieur ? L'abondance de fenêtres devrait lui fournir une explication, mais elle choisit d'ignorer le risque. Avance directement vers le comptoir.

Il ne doit pas être loin de 17h40 quand Tessa enjambe le meuble pour laisser ses doigts se refermer sur la première bouteille qu'elle peut atteindre. Whisky. Ça fera très bien l'affaire. En silence, elle se roule en boule derrière la surface de bois et ouvre sa bouteille. Les verres et les néons au-dessus de sa tête, les bouteilles alignées sur le mur, tout devrait lui indiquer d'aller ailleurs. Mais ça fait trop longtemps qu'elle n'a pas pu boire ne serait-ce qu'une goutte d'alcool. Trop de surveillance, trop de raisons. Elle sent son cœur s'apaiser au moment où la première lampée vient lui brûler la gorge. Là, elle a l'impression de vivre un peu.

Tessa E. Buchanan

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Boire ne comble pas tous les vides, ne détruit pas toutes les peurs. En fait, chez elle, c'est devenu plus un réflexe qu'un véritable pansement. Elle en a besoin, comme si elle ne savait plus gérer le stress autrement. Une heure déjà qu'elle est ici. Tessa regarde la bouteille qu'elle vient de terminer, soupire, la pose au sol. En une heure... elle a vu une barre de métal traverser la vitre et s'est recroquevillée encore davantage derrière son comptoir tandis qu'elle entendait le vent s'infiltrer, porté par le courant d'elle de la petite allée devant sa porte. Il sifflait, il frappait tout autour d'elle et elle restait là, tendant juste le bras pour récupérer une nouvelle bouteille. A 18h50, elle s'acharnait sur le bouchon, les mains rendues moites autant par la pluie que par le stress qu'elle s'efforçait d'ignorer.

Elle finit par réussir à le déboucher, porte la bouteille à ses lèvres pour une gorgée qui aurait couché la moitié de ses camarades plus jeunes. Ça lui fait à peine de l'effet. Elle sent une petite vague d'angoisse dans son cœur. Et si ça ne marchait plus ? Plus jamais ? La peur la fait boire davantage et, en à peine dix minutes, la bouteille est déjà à moitié vide. Des bruits la tirent de sa rêverie embrouillée. Un choc, des cris, portés par le vent. Un accident ? Peut-être. Qui peut bien se battre par ce temps ? Non, ce sont probablement des gens pris dans un accident. Pas son problème. Elle soupire avant de laisser tomber et de se reconcentrer sur sa bouteille. Bien plus importante que des inconnus dans un accident.

Elle serait probablement restée dans cet état d'esprit si le vent n'avait pas transporté jusqu'à elle un objet familier. Un pendentif qui tombe sur le comptoir et la fait sursauter. Elle se relève maladroitement, attrape l'objet, le lâche aussitôt en le reconnaissance. Comment... Qu'est-ce que ce truc fait ici ? Elle le reconnaît. Ce bruit, dehors... c'était lui ? Il l'a suivie ? Est-ce qu'il a voulu profiter de l'ouragan pour se débarrasser d'elle, faire passer ça pour une conséquence de la tempête ? Avec le temps qu'il fait, personne ne se serait posé de question. Personne n'aurait cherché à le retrouver... Elle frisonne dans son uniforme trempé. Ramasse le pendentif pour le serrer de toute ses forces au creux de son poing.

Chancelante, Tessa sort du bar pour se retrouver dans la petite allée piétonne qui sert de terrasse, tourne la tête vers la route. Devant les grilles, un van est arrêté, déjà poussé par le vent comme s'il ne pesait rien. Une bourrasque la gifle de gouttes d'eau glaciales et elle bascule, incapable de garder son équilibre entre le vent et l'alcool. Chute suivie très rapidement d'un gémissement quand elle atterrit sur le dos dans la mare de verre laissée par les vitres brisées. Du sang chasse l'eau de son uniforme mais elle se relève quand même, la douleur anesthésiée par l'alcool. Et elle s'appuie au mur pour longer la ruelle, atteint les grilles. Le van est vide, et abandonné. S'il est vraiment venu pour elle, il est déjà reparti autrement.

Elle s'approche quand même. Peut-être a-t-il laissé tomber une arme, en plus de son collier ? Mais si c'est le cas, elle s'est déjà envolée. Comme d'habitude, toutes les circonstances sont contre elle. Elle serre les dents, le cœur envahi de frustration et de colère, la main toujours crispée sur le pendentif. Le vent la pousse contre le van et elle grimace tandis que le véhicule appuie sur le verre planté dans sa peau. Il faut qu'elle fasse demi-tour. Qu'elle retourne dans son bar, derrière son comptoir. Elle réglera cette histoire quand le vent n'essaiera plus de lui arracher la peau. Elle a déjà assez souffert pour ne pas vouloir s'imposer ça. À 19h30, Tessa attache le pendentif autour de son cou puis franchit la grille en sens inverse et s'avance dans la petite allée.
Elle s'occupera de ça... plus tard...

Tessa E. Buchanan

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19h30. La douleur lui irradie le dos. Elle remonte dans sa peau, faisant couler du sang le long de sa colonne vertébrale, de ses omoplates. Combien de morceaux de verres se sont enfoncés dans sa chair ? Elle n'est même pas sûre de vouloir connaître la réponse. Pas assez pour la tuer. Pas assez pour chasser l'alcool non plus. À moins que ce soit le vent qui la fasse marcher de travers ? Elle a du mal à marcher. Elle entendu le crissement des vitres brisées sous ses pieds. Elle serre les dents pour ne pas se concentrer sur la douleur. Tout ça aura disparu avec une gorgée de plus, une bouteille de plus. Tessa chancelle, vacille, parvint miraculeusement à atteindre la porte du bar.

Qui ne s'ouvre pas. Elle tire de toutes ses forces, quitte à sentir les éclats s'enfoncer plus profondément sous sa peau, mais rien n'y fait. Bloquée. Coincée par une bourrasque trop forte qui a décidé de gripper le mécanisme, ou quelque chose comme ça. Tessa relève la tête. Sa seule autre entrée possible est une fenêtre cassée. Son dos lui hurle de trouver un autre cachette. Son esprit trop envahi par la douleur est focalisé sur une chose, une seule : l'alcool qui pourra l'apaiser. La jeune fille déglutit, retire le gilet de son uniforme en s'agrippant à la poignée de la porte pour ne pas risquer d'être emportée par le vent. Un seul regard pour constater les dégâts, les taches qu'elle parvient à discerner dessus et qu'elle devine être du sang, malgré leur aspect aussi gris que le reste du tissu. A moins que ce soit juste de l'eau. Peu importe... Elle lâche son ancre, tire de toutes ses forces pour déchirer le tissu déjà abîmer - une chance, car elle sait qu'elle n'y serait pas parvenue sans ça, et enroule chaque moitié autour de ses mains. Elle en a besoin pour jouer, pour tenir une souris ou une manette. Elle en a aussi besoin pour tenir une bouteille. Elle ne peut pas se permettre de les blesser.

Un instant d'hésitation, puis elle se baisse pour retirer ses chaussure, ses chaussettes, qu'elle passe aussi autour de ses mains. Piètre protection, mais deux épaisseurs ne seront pas de trop. Elle glisse à nouveau ses pieds dans ses chaussures avant de marcher vers la fenêtre. Le bord est parsemé d'éclats de verre. Elle attrape une des barres en métal qui s'est effondrée du plafond pour essayer de dégager un maximum la corniche, puis elle s'appuie sur le bord, l'enjambe. Atterrit lourdement sur le sol du bar après avoir raté sa désescalade.

Des larmes douloureuses remontent dans ses yeux lorsqu'elle sent d'autres morceaux de vitres s'enfoncer dans sa jambe déjà meurtrie par le choc. C'est sa cuisse gauche qui a payé le prix total de sa maladresse. Elle essaye de se relever, mais son muscle blessé refuse de la soutenir, ou même d'essayer, et elle se résout à ramper difficilement jusqu'au comptoir, pour retourner se réfugier derrière l'épais panneau de bois. Elle ne pourra y rester éternellement, elle le sait. Le vent qui s'infiltre dans l'allée finira par devenir trop fort. Alors elle récupère des bouteilles, autant que possible, les aligne autour d'elle, défait la protection de ses mains pour en ranger une dans chaque chaussette. Elle pourra les attacher à sa taille, si elle doit sortir, et les transporter plus facilement.

Son regard se pose sur du whisky et de la vodka. Elle prend la seconde, l'ouvre, verse le contenu sur sa jambe et réprimant à grand peine un cri de douleur. Ses mains tremblent d'angoisse tandis qu'elle approche la bouteille de son dos. Elle va avoir mal, d'autant que les plaies ont empiré, mais elle n'a pas le choix. Elle ne peux pas rester comme ça, pas alors que personne ne peut l'aider à retirer le verre. Les dents serrées, elle verse le liquide sur ses plaies et ne peut, cette fois, pas s'empêcher de hurler. Elle a cessé de retenir les larmes. Elle a mal, beaucoup trop mal. L'eau salée qui coule de ses yeux se mêle à la pluie dégoulinant de ses cheveux et sur son visage. Assise, elle relève sa jupe, regarde sa cuisse qui se pare déjà d'un hématome violacé. En se redressant un peu, elle parvient à repérer plusieurs chiffons, qu'elle tire du comptoir. Et c'est avec l'un d'eux entre son pouce et son index qu'elle entreprend de retirer lentement, un à un, les éclats plantés dans sa jambe. Son autre main, elle, est occupée à ouvrir la bouteille de whisky, dont elle boit quelques lampées quand la douleur se fait trop forte. À 20h, elle a réussi à nettoyer la grande majorité des plaies de sa cuisse. Et le monde commence à devenir flou. Son whisky est-il à moitié plein ou à moitié vide ? Elle aurait tendance à pencher vers la deuxième solution. Il n'y en a pas assez pour calmer tout ce qu'elle subit...

Tessa E. Buchanan

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Elle pensait être victime du vent, mais c'est l'eau qui lui pose problème en premier. À 20h05, alors qu'elle reprend son souffle après ses soins improvisés, Tessa sent de l'eau sur ses jambes. Elle réprime un couinement de surprise avant de se redresser d'un bond. Trop vite pour sa jambe qui lui rappelle par une douleur fulgurante qu'elle est toujours blessée et que ce n'est pas une bonne idée de jouer avec du verre brisé. Une gémissement s'échappe  de ses lèvres et elle essuie son visage en larme. Elle ne peut pas rester là, et c'est rageant. Y a-t-il seulement un endroit où elle puisse être à l'abri, tranquille, ou bien le monde va-t-il s'acharner longtemps sur elle comme ça ? Tremblante, autant à cause de l'alcool que de la douleur, elle attrape les bouteilles qu'elle a rangées dans des chaussettes et les attache à sa taille, puis elle s'éloigne du comptoir au rythme régulier du flic floc de ses chaussures. Un endroit sûr... le bar a-t-il un étage ?

Elle regarde autour d'elle, repère un escalier, sourit. Voilà, rien de mieux pour échapper à l'inondation. Reste à espérer que le toit ne s'est pas effondré, mais elle est confiante. S'il était détruit ou abîmé, elle l'aurait senti passer. Les doigts serrés sur la rambarde pour éviter une très probable chute vu son état, Tessa s'accroche de toutes ses forces et monte les marches une à une, lentement, jusqu'à atteindre enfin l'étage. Elle se retrouve sur un palier, face à deux portes. L'une d'elle doit bien pouvoir l'amener dans une pièce sûre, non ? Tessa en teste donc une première. Verrouillée. Une pointe d'angoisse se fiche dans son cœur et elle se tourne vers la seconde. Si celle-ci ne s'ouvre pas, elle ne sera pas tant à l'abri que ça. L'étage n'a pas de porte, le vent pourra l'atteindre et il finira par charrier des débris...

C'est donc assez tendue qu'elle appuie sur la poignée de l'autre porte qui, heureusement, s'ouvre. Elle entre dans une pièce qui ressemble à une salle de repos pour le personnel. La fenêtre qu'elle y voit la fait un peu grincer des dents, mais elle semble déjà barricadée. Tessa fronce les sourcils, jusqu'à entendre une voix à côté d'elle.

» Qui... Qui tu es ? Qu'est-ce que tu fais là ? Comment tu es arrivée là ?

Près d'elle, une fille qui ne doit même pas avoir son âge la menace avec une chaise. Tessa lève doucement les mains, essaye de rassembler ses esprits pour former une phrase cohérente.

» Je me suis ca... c...

Raté.

» J'étais en bas. Mais il y a de l'eau. Alors je suis montée.

Cette explication semble satisfaire l'adolescente, qui baisse son arme de fortune. Puis qui écarquille les yeux en voyant le sang sur son uniforme et sa jambe.

» Tu es blessée ! Je... je vais t'aider, attend. Je m'appelle Chloé, au fait. Et toi ?

Tessa reste un instant silencieuse. Elle ne dit pas non à l'aide de quelqu'un pour retirer le verre dans son dos, comme le montre son hochement de tête, mais elle a du mal à penser clairement. Sans doute parce qu'elle n'a pas mangé avant de se descendre toutes ces bouteilles. Elle se masse les tempes, finit par réaliser que la jeune fille lui a posé une question.

» Tessa.

Elle voit la gamine loucher sur les bouteilles attachées à sa taille, fronce les sourcils, mais l'ado ne fait pas de commentaire. Elle se contente de l'inviter à l'asseoir sur la chaise utilisée un peu plus tôt pour la menacer et d'attraper des chiffons.

» Il va falloir que tu baisses ta robe, pour que je puisse accéder à ton dos.

Nouveau hochement de tête, et un troisième quand la fille lui demande si elle a désinfecté les blessures avec l'alcool du rez-de-chaussée. Là encore, pas de remarque sur son état, et pas plus quand Tessa décroche une bouteille pour la boire lentement tandis que les bouts de verre se décroche de sa peau. C'est presque perturbant, ce silence. Sans doute Chloé a-t-elle peur de la brusquer, de la vexer, ou de la mettre en colère. Ou peut-être comprend-elle que l'alcool a un effet apaisant sur la douleur. Ou elle fait partie de cette catégorie de gens très agréable qui n'essayent pas de se mêler de ses décisions. Peu importe. En tout cas, elle est en train de lui arracher une sacrée douleur de la peau, la porte qui les tient à l'abri est fermée, et elles sont hors de portée de l'inondation.
Enfin, la journée semble se calmer.